no futuro eu vou ler isso aqui com outros olhos, olhos que saberão, lá na frente, o que essa crise veio para dizer.

a minha realidade tem sido diluída em doses cavalares de sedação induzida, está difícil lembrar das palavras, está difícil dizer, é quase como se não fosse eu exceto que sou eu

desculpe, estamos mudos.
nao somente mudos mas também cansados
de catar palavras que somem,
tendo que ler à noite a realidade que não quer dizer

de olho fechado eu vejo mais,
por esse funil passa só o que pode
as maos que o seguram nunca são vistas.

o sono posterga a realidade, às vezes com o próprio conteúdo aterrorizante das horas vígeis,
tempo póstumo

a análise dos sonhos às vezes é tudo que tem de norte.

traduções

o tradutor do silêncio senta e me encara, ele tem os olhos brancos revirados, as mãos sob as pernas cruzadas, ele não me vê e nada me diz.

ele pisca quando mexo a mão, os olhos revirados para dentro dele parece que na verdade estão virados para dentro de mim,
ele vê tudo que há dentro, um rosto gigante que me observa dormir.

o homem deve falar somente e tão somente quando algo ver,
por isso ele nada diz.

o sono de bruno

"a solidão é um rosto gigante que me observa dormir"

seriam os excessos?

de maconha
de ansiolíticos
de hipnóticos

ou a falta?

casa

é preciso dizer que se esteja dentro para dizer que se vive?

entenda: viver é uma casa com dentro e fora,






temos uma pele também, duas janelas,
um gerador de energia - não desliga nunca -


a quem eu quero convencer que a aqui mora alguém?

chuva

não consigo lembrar da última coisa que aconteceu,
nem por que ela aconteceu,

a felicidade está em pequenos potes de vidro,
aguardando em comprimidos
retraída, engolida,
com tempo de meia vida

nada está aqui
nada aconteceu
qual será sua próxima tatuagem?

enfio meu dedo em um buraco na janela porque vazios me incomodam.

é preciso que eu ame pare que eu escreva. ame a desfunçao, o caos, as trincheiras, teus olhos, a maresia e o sabor do cigarro aceso na boca.

e eu não tenho amado nada disso. não, eu tenho não amado tanto, tudo guardado e incumbido em pequenos potes de vidro com tampas herméticas, 

você é a minha menina emburrada pq teve que esperar a mãe a noite toda e de hora em hora ela vinha e não vinha, sempre quase, sempre nunca, até as 7h da manhã quando vc podia deitar cansada e segura, esperando só a próxima noite e o que tiraria de vc novamente, a menina embirrada. 

eu te amo, você é burra?
você é cega? qual é o seu problema?
me diga.

você é burra que não me escuta ranger os dentes de raiva, de amor, de raiva, ranger até que o isso vire pó e esse vai ser o pó da ambivalência, meus dentes rasgados até a serragem.

eu devo contar dos sonhos que tenho, as senhas para o inconsciente, eu devo dormir em seguida, eu devo fechar os olhos e dormir, eu devo ignorar as mensagens psicosadicas e monotemáticas, eu devo. 

eu duvi passar uns dois parágrafos bem e agradecer por ter tido tudo que devo, né esse o pode da posse? o presságio do que perderás, apenas tudo que tens, devo tudo que temo.

não deu dessa vez. só uma frase mesmo.

sonhos

vários sonhos e as lembranças são confusas, talvez um se inserindo no outro de forma irreal. 

em um dos sonhos, o que eu vagava pelo labirintos de saunas (que na verdade era um mar aberto sem fim), com apenas o olho esquerdo funcionando (o meu óculos estava sem a lente do lado direito, quase um monóculo, e eu demorava para entender isso e tapar o olho direito), procurava um lugar para me masturbar e eu tinha muita, muita necessidade (não era bem tesao senão uma pura necessidade obsessiva de precisar gozar).

lembro que no próprio sonho eu analisava esse sonho, talvez com Lena, não sei, mas eu analisava o fato de que minha visão parcial simbolizava a forma como eu via apenas o meu lado da história, muitas vezes ficando cega para a realidade como um todo ou sendo absorvida para a cegueira de uma parcialidade hiperreativa. associava isso ao meu relacionamento tanto materno quanto amoroso (mamãe, luiza).

havia um homem que falava bastante, ele gritava entre ondas enormes enquanto eu só queria voltar para o paredão que continha as entradas para inúmeras saunas. lembro que eu queria sempre ir para q sauna três, achando que lá era um ambiente só para mulheres, mas ficava decepcionada quando via que a sauna três era mais uma sauna mista.

em algum ponto, Neide me ajudava.

em algum ponto, o homem que gritava entre as ondas fazia sentido e eu entendia sua voz e percebia que ele era, na verdade, uma mulher. isso me reconfortava.

(sempre a urgência para me masturbar)

em outro sonho, eu me masturbava muito, não lembro mais o contexto do sonho, não lembro das pessoas que participavam nem onde ele acontecia, mas lembro que me masturbava com meu vibrador (em algum momento eu tive que pega-lo do esconderijo com cuidado pois meu irmão estava dormindo no mesmo quarto) e não conseguia gozar. 

me masturbava também com minhas mãos, com as mãos de luiza (que já estavam cansadas), com o vibrador (que parecia ser muito pouco para preencher minha vagina), e nada era suficiente para me satisfazer. 

amor proprio

burra e monotemática,

os ossos mal vestindo a pele

tão medíocre caber em si

acon

tecemos

de grandes expectativas

empu

tecemos

os telespectadores 

em algum dia longíquo 

o extraordinário apodrece 

esperando quem nunca seremos

tecer

Tecemos as noites de retalhos tão pequenos

Tecemos acordados ou dormindo com a respiração incansável

Acon

Tecemos os dias,

Todos os nossos e os alheios e os que jamais veremos,

Nessa noite de hoje,

Tao insignificante e necessária

Assim somos, cascas amassadas,

Sucos fluindo das agulhas metálicas

Empu

tecendo a trama da vida

Se eu cair, eu volto logo.

deixe-me passar

À multidão que é um rosto só,

Pelas cascas e cernes da modernidade

Sou uma mordida na sua tela

Que não transpirar os poros quebrados

O plasma distraído, acorda!

Deixe-me passar

Estou me curando

Pela solidão radioativa

Encharca a gente de cansaço

E assédios diários no corpo da mulher

Entre os espelhos histéricos

Dando rosto ao meu grito

Ao meu semblante indignado

Deixe-me passar

Está pesando

Entre os recifes da cidade,

Escorrem medos, caos e carne,

E eu levando contra a correnteza

Uma fatia de bolo

Do aniversário do futuro

Que plantei para espantar os furos

No concreto de quem

Quer passar também 

deixe-me passar

À multidão que é um rosto só,

Pelas cascas e cernes da natureza

Transpirar os poros quebrados

Deixe-me passar

Estou me curando

Através do tempo a conta-gotas,

Pela solidão radioativa

Entre os espelhos histéricos,

Deixe-me passar

Está pesando muito

Entre os recifes da cidade,

De medos, caos e carne,

Estou levando uma fatia de bolo

Do aniversário do futuro

Que plantei para espantar 

Os furos no concreto de quem

Quer passar também 

solidão

jantávamos sempre juntos, hoje a comida sobra na panela debochando da solidão.

num jantar de pazes, quem traz a fome?

casa

já mudamos o endereço e ele nos acha, como uma mulher desesperada procurando uma menina.
revistamos as bagagens de roupas dobradas e malas de vinte e sete chaves, ele nos acha.

a mala, a mulher, a menina e o medo: eu esqueci de tirá-los do couro.

então eu lembro mais uma vez

que eu não vi (e aconteceu exatamente por isso).

1o de abril

o dia da mentira, o dia que me tira a sanidade.

mentira
me tira
daqui.

pai

cada momento é uma semente que se planta na minha memória e brota três noites depois, quando todo resto já passou, todo o resto exceto pela imagem das tuas mãos pressionando a garganta que me ensinou a falar, chacoalhando o seio do meu primeiro alimento.

por que me prende tanto o que eu não vi? se eu estivesse presente, teria evitado?
pai, tuas mãos já me bateram tanto, mas é a violência do estranho evitável que me agride. e se eu estivesse lá, aqui?

é quando olho ao redor e todos parecem ninguém, pois é exatamente para ninguém que se conta o que não aconteceu. mas aconteceu, bem aqui onde eu durmo, bem naquela que foi minha cama por nove meses ansiosos.

a violência não assusta mais, eu também já fui mão; só não diga inevitável.

tuas palmas ecoam na minha lembrança o som de "pai, pai, pai" contra a minha mãe.

1

a dor não dói -
ela acorda, uiva rouca ao meio dia,
desorienta,
toma um copo d'agua como se fosse remédio
para acalmar o que não é e o que não deixa de ser.


a dor é mais uma falta -
de dor mesmo? -
que invoca a cárie, a artrite, a lembrança,
e essas, essas sabem ferir
a carne já amaciada
pela insistência letal
dos dias convalescentes.


é sempre quase e sempre nunca conveniente,
essa mágoa que não desatina num finalmente
apenas corrói o estômago
já tão revestido de papel de parede, insônia e
tinta azul marinho.

descobrimento das coisas banais

descobri que tuas mãos tremiam pois nelas haviam fios atados, transparentes, segurando marionetes de gente. teu tremor era uma dança dos meus pés cansados. agora eu entendo, posso dizer.
agora eu enxergo. agora eu sou livre.

cruzei os dedos numa promessa e numa tesoura que cortava qualquer verdade do que eu disse antes; nada é garantia de nada, promessas são compromissos procrastinatórios, palavras vencidas no próprio hálito da boca.

tuas mãos e as minhas, tão necessárias. 

do dia

Nada fornece qualquer garantia a ninguém. Existimos em suspensão. Há muitas maneira de respirar e deixar de respirar. Temos os nossos ritmos. É preciso viver e morrer com eles.

a carne dos dias

As horas não estão como estão para mim.

O tempo são cédulas vencidas. Quando se descobre o porquê, troca-se a pergunta e a moeda local. 

O que motiva esse mercador a sair todos os dias e lustrar meus ossos,

Varrer minhas veias

Não é pela renda que lhe pesa os bolsos dos olhos ao final do dia

Mas pela inadiável redenção de todas as coisas

À sua vassoura palpitante.

trêmulo caule

Espiar a vida por uma janela; já estar nela.
Aquela dor que há tempos agia; hemorragia.
Eu não procuro mais entender o quanto de mim se deve ao esquecimento, às invasões transgressoras: apenas me ajude a atravessar essa noite.
Sou um andaime suspenso por dois pássaros cansados; andai-me longe, andai-me dentro, nunca param teus pés em minha memória.
Quando sinto medo, é no tremor das tuas mãos que penso. Tudo treme, meu amor. As árvores, todas elas, beijaram a terra não importa o quão distantes sejam suas copas. Penso no dia em que beijarei para sempre um algo, e esse será de que?