"é sempre amor antes da saudade? ou é sempre queda livre, antes de sentir tuas mãos pegarem meu rosto? havia uma menina em mim que plantou uma semente de si mesma e cresceu uma mulher, e a mulher criava um bicho que se chamava solidão. é isso que o amor faz com a saudade? planta uma semente nele que cresce e cresce e cresce para tão longe que se torna ausente? e o fruto é sempre menos do que nossa fome. te colhi como a flor que eras, trêmula, pálida flor anêmica. é sempre flor depois do caule? quando fechei a tesoura em teu corpo te roubei do que serias, para que fosse só minha, para que coubesse nas mãos o que não cabe no peito."
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